Poesia= ¿Solo eso?

[jm12]

¿sentimientos?, sueños
Solo eso, puros deseos ….
Nada es tan dulce ni tan bello
Como yo quiero hacerlo.
Aunque se quemen mis sueño
Ellos han hecho lo que yo soy, lo que
Yo siento, y en mi alma seguirán viviendo.

[gabriel10]

Cuando he visto lo de la poesía no he podido dejar de acordarme de esta pequeña anécdota:


Había una señorita haciendo una entrevista para la TV  en pleno barrio de Triana, sobre lo que sabía la gente de la poesía.
La presentadora le pregunta a un gitanillo que pasa por delante:

- ¿Me podría decir usted algo sobre la poesía?

El joven, sorprendido, se queda pensando y empieza a decir:

- La poesía… la poesía llama a pueta, la poesía entra a casa, la poesía registra habitación de hermano, la poesía encuentra droga, la poesía se lo yeva a la prisión…

La entrevistadora al ver que no le había entendido su pregunta, le dice:

- Disculpe no me refería a la policía, me refería a…. a la poesía, “al poema”.

El otro responde:

- Ahhhh! Perdona, no había entendio… el probema… el probema va ase cómo sacá a mi hermano de la carcel…


Ya se que no va exactamente aquí pero espero que no te moleste.

[jm12]

gabriel10 tienes un sentido de humor, excelente, pero a mi me pasa como al gitanillo, no entendido nada   

[jm12]

Poesía de mi Andalucía
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=JDPQEEuFB4Y" target="_blank">https://www.youtube.com/watch?v=JDPQEEuFB4Y</a>

[jm12]

El poeta Luis Cernuda

Cuando allá dicen unos
 Que mis versos nacieron
 De la separación y la nostalgia
 Por la que fue mi tierra,
 ¿Sólo la más remota oyen entre mis voces?
 Hablan en el poeta voces varias:
 Escuchemos su coro concertado,
 Adonde la creída dominante
 Es tan sólo una voz entre las otras.

 Lo que el espíritu del hombre
 Ganó para el espíritu del hombre
 A través de los siglos,
 Es patrimonio nuestro y es herencia
 De los hombres futuros.
 Al tolerar que nos lo nieguen
 y secuestren, el hombre entonces baja,
 ¿Y cuánto?, en esa dura escala
 Que desde el animal llega hasta el hombre.

 Así ocurre en tu tierra, la tierra de los muertos,
 Adonde ahora todo nace muerto,
 Vive muerto y muere muerto;
 Pertinaz pesadilla: procesión ponderosa
 Con restaurados restos y reliquias,
 A la que dan escolta hábitos y uniformes,
 En medio del silencio: todos mudos,
 Desolados del desorden endémico
 Que el temor, sin domarlo, así doblega.

 La vida siempre obtiene
 Revancha contra quienes la negaron:
 La historia de mi tierra fue actuada
 Por enemigos enconados de la vida.
 El daño no es de ayer, ni tampoco de ahora,
 Sino de siempre. Por eso es hoy.
 La existencia española, llegada al paroxismo,
 Estúpida y cruel como su fiesta de los toros.

 Un pueblo sin razón, adoctrinado desde antiguo
 En creer que la razón de soberbia adolece
 y ante el cual se grita impune:
 Muera la inteligencia, predestinado estaba
 A acabar adorando las cadenas
 y que ese culto obsceno le trajese
 .Adonde hoy le vemos: en cadenas,
 Sin alegría, libertad ni pensamiento.

 Si yo soy español, lo soy .
 A la manera de aquellos que no pueden
 Ser otra cosa: y entre todas las cargas
 Que, al nacer yo, el destino pusiera
 Sobre mí, ha sido ésa la más dura.
 No he cambiado de tierra,
 Porque no es posible a quien su lengua une,
 Hasta la muerte, al menester de poesía.

 La poesía habla en nosotros
 La misma lengua con que hablaron antes,
 y mucho antes de nacer nosotros,
 Las gentes en que hallara raíz nuestra existencia;
 No es el poeta sólo quien ahí habla,
 Sino las bocas mudas de los suyos
 A quienes él da voz y les libera.

 ¿Puede cambiarse eso? Poeta alguno
 Su tradición escoge, ni su tierra,
 Ni tampoco su lengua; él las sirve,
 Fielmente si es posible.
 Mas la fidelidad más alta
 Es para su conciencia; y yo a ésa sirvo
 Pues, sirviéndola, así a la poesía
 Al mismo tiempo sirvo.

 Soy español sin ganas
 Que vive como puede bien lejos de su tierra
 Sin pesar ni nostalgia. He aprendido
 El oficio de hombre duramente,
 Por eso en él puse mi fe. Tanto que prefiero
 No volver a una tierra cuya fe, si una tiene, dejó de ser la mía,
 cuyas maneras rara vez me fueron propias,
 Cuyo recuerdo tan hostil se me ha vuelto
 y de la cual ausencia y tiempo me extrañaron.

 No hablo para quienes una burla del destino
 Compatriotas míos hiciera, sino que hablo a solas
 (Quien habla a solas espera hablar a Dios un día)
 O para aquellos pocos que me escuchen
 Con bien dispuesto entendimiento.
 Aquellos que como yo respeten
 El albedrío libre humano
 Disponiendo la vida que hoy es nuestra,
 Diciendo el pensamiento al que alimenta nuestra vida.

 ¿Qué herencia sino ésa recibimos?
 ¿Qué herencia sino ésa dejaremos?

Desolación de la quimera (1962)   

[jm12]

ALMERÍA (Antonio Pardal)
 
¿Desierto? ¿Naranjos? ¿Flores?
¿Playas con cuerpos desnudos?
¿Qué es lo que provoca amores,
y nos deja, al verte, mudos?
¡Ay, tus playas de levante,
entre Mojácar y Vera,
son como un hermoso cante
que alcanza hasta Carboneras!
Desde tu bella Alcazaba
se contempla la bahía,
llena de sol y alegría.
Y, abajo, mi enamorada,
la bellísima Almería,
¡La rosa de Andalucía!

[jm12]

GIRALDA! (Juan Ramón Jiménez)
 
Giralda, ¡qué bonita
me pareces, Giralda- igual que ella,
alegre, fina y rubia-,
mirada por mis ojos negros- como ella-,
apasionadamente!

¡Inefable Giralda,
Gracia e intelijencia, tallo libre
-¡oh, palmera de luz!,
¡parece que se mece, el viento, el cielo!-
Del cielo inmenso, el cielo
Que sobre ti –sobre ella- tiene,
Fronda inefable, el paraíso!

[jm12]

Poema para la Córdoba la llana, y mujeres hermosas de ojos negros y de pelo azabache   

Paseando por tus calles,
 me requiebran tus naranjos,
 tu mezquita hermosa y enhiesta,
 con ese olor a otros tiempos,
 tiempos memorables ya pasados.
 Poco más allá la judería,
 por la que tantas veces me perdí
 callejeando hasta encontrar la plaza perfecta,
 para escribirte a ti mi bella ciudad, estos versos.
 Córdoba cuna de guerreras gentes
 y sabidurías claras; atiendes al extranjero,
 y das cobijo a tu prójimo.
 Cuna de culturas, de Sénecas,
 Maimonides, Alhakenes, Duques de Rivas,
 Góngoras y tantos otros que mi cabeza olvida.
 Por tus calles me enamoré
 y por tus calles encontré a mis musas,
 y encontré a las más bellas gentes
 que jamás yo conociera,
 Córdoba, que mal o bien albergaste
 a tres culturas amplias y bastas,
 que mal o bien supieron convivir
 y que mal o bien me han hecho
 ser lo que soy,
 un cordobés orgulloso de serlo.

[jm12]

Córdova la bella, llena de embrujo, califatos y reinos de visigodos, como el rey Leovigildo   

He cerrado los ojos, y aunque lejos
 divisé tus iglesias, mezquitas, sinagogas;
 con sus palmeras vi, mi barrio de niñez,
 Albaicines, Alhambras y Sacromontes,
 avisté desde él, más de una vez,
 con su avenida y sus malas aceras,
 barrio envejecido, pero jovial y con ganas,
 mi barrio de juventud, con sus plazuelas,
 amplias calles con aceras, colegios,
 ahí, donde me fijé en las niñas locuelas,
 barrio joven de edad, pero senil.

 Luego han venido los paseos,
 por calles céntricas judaicas
 hasta la tranquilidad del pozo Cueto,
 desde el lavatorio “Conquistador”,
hasta mis alárabes oraciones,
 para reencontrarme con mi viejo yo.
 He bebido de tus fuentes y borracho
 de tu cultura y tu saber, mis ojos
 palmo a palmo han tocado tus casas
 plateadas al brillo de Helio sobre la cal.

 Al atardecer llegó a mis pies y a mis ojos
 la cuadriculada Corredera,
 a platicar me paré con la contorsionista
 de Ambrosio de Morales,
 al jardinero de San Lorenzo
 le pedí el rosetón, anduve buscando
 a la Carmela de San Cayetano,
 a San Pedro, sus llaves, que dicen
 del cielo tiene, fui a pedirle,
 sin que supiese, que el cielo
 es donde yo vivo.

 Noche cerrada de nubes rojas, tabernera,
 cuando mis pasos arrieros a Roma,
 por el puente llevarme querían,
 un tal Rafael me recordó donde vivo
 y donde está el cielo y tras mis pasos volví
 para refrescarme con un buen vino blanco,
 acompañado de pan, mojado en aceite,
 que con su pura y cierta claridad
 me despertó, “y me mostró mi libertad,
 y la de tus lomas”.

[jm12]

Miguel Hernández.

"La guerra es como una hoguera
donde los locos se abrasan"
"Tristes guerras
si no amor la empresa.
Tristes, tristes
Tristes armas
si no son palabras.
Tristes, tristes."
"A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy. Siénteme libre.
Sólo por amor."

[jm12]

Cosecha propia

Virtud de aquellos  que aman la verdad
Escuchan los canticos de los pájaros
 Olfatean las aromas de las flores
El murmullo del a royo  la brisa del viento
Como el amor recién nacido, lleno de aromas
Y de canticos y mormullos.
Virtud de aquellos que aman la verdad
La única verdad el amor de los tuyos   

[jm12]

Tu ojos son como la luz que alumbra mi camino
camino de rosas rojas y amarillas como nuestra bandera
bandera, que ondea al libre viento
como tu pelo azabache que se une a mi cuerpo, como
la bandera que ondea con el libre viento     

[jm12]

Poema para tu propio hijo

Para ti esta rosa.
Aunque no es la más preciosa
te la doy con mucho amor
para que me quieras sin temor.

La rosa
una bella flor
es mi corazón.
Delicada,
perfumada
con un bello color.
Me calienta el alma
con un fuego acogedor.

Tú, mamá,
siempre estarás,
y tendrás,
mi corazón.

¡Yo soy esa rosa
que necesita de tu cuidado
y bello cariño!

[jm12]

              Poema de Antonio Machado

Este donquijotesco
don Miguel de Unamuno, fuerte vasco,
lleva el arnés grotesco
y el irrisorio casco
del buen manchego. Don Miguel camina,
jinete de quimérica montura,
metiendo espuela de oro a su locura,
sin miedo de la lengua que malsina.

A un pueblo de arrieros,
lechuzos y tahúres y logreros
dicta lecciones de Caballería.
Y el alma desalmada de su raza,
que bajo el golpe de su férrea maza
aún durme, puede que despierte un día.

Quiere enseñar el ceño de la duda,
antes de que cabalgue, el caballero;
cual nuevo Hamlet, a mirar desnuda
cerca del corazón la hoja de acero.

Tiene el aliento de una estirpe fuerte
que soñó más allá de sus hogares,
y que el oro buscó tras de los mares.
Él señala la gloria tras la muerte.
Quiere ser fundador, y dice: Creo;
Dios y adelante el ánima española...
Y es tan bueno y mejor que fue Loyola:
sabe a Jesús y escupe al fariseo.

[jm12]

  Poema de Francisco de Quevedo



Las fuerzas, Peregrino celebrado,
afrentará del tiempo y del olvido
el libro que, por tuyo, ha merecido
ser del uno y del otro respetado.

Con lazos de oro y yedra acompañado,
el laurel con tu frente está corrido
de ver que tus escritos han podido
hacer cortos los premios que te ha dado.

La invidia su verdugo y su tormento
hace del nombre que cantando cobras,
y con tu gloria su martirio crece.

Mas yo disculpo tal atrevimiento,
si con lo que ella muerde de tus obras
la boca, lengua y dientes enriquece